In einer Welt, in der Familien binden, Loyalität und Ehrenwort alles sind, gibt es eine Geschichte, die wie ein Baseball-Home-Run in die Herzen der Zuschauer schmettert. 
Sarah, eine Frau, deren Leben von Drama und Intrigen durchzogen ist, steht vor dem Gerichtssaal, um vor ihren eigenen Eltern auszusagen. Doch das, was ihr Bruder sagt, lässt den Richter losprusten und ihre Mutter zusammenzucken.
Und dann ist da die Waffe. Eine Waffe, die überall ihre Fingerabdrücke trägt, und die ihre Mutter ihr unterstellt, sie zu besitzen. Eine Waffe, die der Richter mit einem Lächeln liest und dann zu ihrem Bruder sagt: “Das ist wirklich bedauerlich!”
“Diese Waffe gehört euch,” flüstert meine Mutter im Gerichtssaal. “Ihre Fingerabdrücke sind überall darauf.” Mein Bruder schreit auf. “Ich kann darauf schwören, bei eurem Ehrenwort,” setzt meine Mutter hinzu. Der Richter öffnet meinen Brief, liest ihn und lacht dann. Er sieht meinen Bruder an. Die Szene ist eisig. Mein Bruder wird bleich.
Am Tage der Gerichtsverhandlung, als die gesamte Stadt zugeschlossen ist, ist jeder Beteiligte am Rande seiner Nerven. Die Gerichtsvertreter sind wie ein Baseball-Startender, der auf das Signal wartet, um loszuziehen. Die Familienmitglieder sind wie die Fangrichter, die auf einen möglichen Fehler des Startenders lauern. Und ich bin wie der Pitcher selbst, der versucht, den Ball über die Zähne der Zuschauer zu bringen.
Als meine Mutter mich vor Gericht beschuldigt, bin ich wie ein Feldspieler, der plötzlich einen Schlag aufgreift, dessen Auskommen er nicht weiß. Ich bin überrascht. Ich bin wie ein Schlaganwalt, der das Spiel im Griff hat, aber die Schlagmühle platzt und alles in Unordnung bringt. Meine Fingerabdrücke auf der Waffe. Mein Bruder lacht los. Der Richter lacht los.
Ich bin wie ein Batsman, der in der Base aufgefangen wird und dann zum Heimplateau geschickt wird. Ich bin wie ein Pitcher, der ein Foulball wirft und der Schlagmann sich nicht zu sehr wundern kann, als er sich umdreht und den Ball in der Luft hat. Ich bin wie ein Feldspieler, der wie ein Blitz auf der Bahn steht und den Ball in sein Wäschetuch stopfen kann.
Doch wie ich in diesem Moment stehe, bin ich mehr als nur ein Batsman. Ich bin ein Mörder. Ich bin ein Lügner. Ich bin ein Bösewicht in den Augen meiner Mutter.
Und jetzt, als ich an der Waffe denke, kann ich nicht schlucken. Die Fingerabdrücke. Die Handabdrücke. Die Blutspuren. Ich fühle mich, als ob ich in einem Film bin, aus dem ich nicht mehr rauskomm. Ich bin wie ein Schauspieler, der versucht, seine Rolle zu übernehmen, ohne eine Chance zu haben, wirklich zu übernehmen.
Ich stehe in einem Gerichtssaal, der wie ein Baseball-Kampfplatz aussieht. Ich sehe meine Mutter, mein Bruder und den Richter. Ich sehe die Gerichtsvertreter, die wie die Fangrichter des Spiels aussehen. Ich sehe die Zuschauer, die wie die Spieler auf den Banken sitzen. Ich bin in einem Moment gefangen, in dem ich nicht herausfinden kann, wer ich bin, oder was ich bin. Ich bin ein Baseballspieler, der in der Zwickmühle gefangen ist.
Ich kann nicht mehr weitermachen. Ich kann nicht mehr schlucken. Ich fühle mich wie ein Schauspieler, der in einer Szene gefangen ist, in der er nicht weiß, was er sagen soll. Ich bin ein Batsman, der in einem Moment ist, in dem er nicht weiß, was er machen soll.
Ich bin Sarah, eine Frau, deren Leben von Drama und Intrigen gefangen ist. Und in diesem Augenblick, als ich die Waffe in meiner Gewalt sehen muss, ist mein Leben für alle Zeit beschmutzt. Ich bin ein Mörder. Ich bin ein Lügner. Ich bin ein Bösewicht. Und ich werde nie wieder frei sein.
Das ist mein letzter Ball. Mein letzter Schlag. Mein letzter Fang. Ich bin ein Baseballspieler, der nicht mehr zu sein hat. Ich bin ein Mörder. Ich bin ein Lügner. Ich bin ein Bösewicht. Ich bin tot.
